Мой стакан с ядом,
Но я на кладбище пью его, зная, что ты где-то рядом.
Я стою на шоссе, где же ты, моя "пунктуальная" смерть?
Неужели и тебя сбило что-то из этих транспортных средств?
Я писал тебе письма на трещинах железо-бетона,
И твоя шершавая пыль, что стирала каждое слово,
Со словами со стены попадала мне в легкие.
Плевал их под ноги я, со стихами, что встретимся скоро,
Но на ум приходили пути только легкие.
Знаешь, твое костлявое тело меня когда-то манило,
Хоть и скрывала его ты под черным плащом.
Но твоя любовь ко мне оказалось наивной,
Ведь пугала водой меня под дождем...
