В городе-миллионере
ты никому не нужен;
вновь из «кровавой Мэри»
весь состоит твой ужин.
В городе-переростке
знает тебя она лишь:
жадно к любви в напёрстке
вечером припадаешь.
Снова навстречу речи
перо устремится ночью –
звездной воздать картечи
склонностью к многоточью…
Где-то живёт на свете
девушка из рассвета,
каждое слово – ветер,
каждая песня – лето.
В юной улыбке – тигры
строить не станут планов,
в девушке – из верлибров,
в девушке – из туманов…
Что-то должно явиться
явно из этой писчей -
взбалмошная тигрица,
или твоя добыча,
чтобы проснулись чувства
и повели к страданью:
мысли твои несутся
прочь от химеры ланью.
Ты вспоминаешь вольно
нечто на стоге сена,
это совсем не боль, но
больно и откровенно…
Был ли знаком ты с нею?
Всё позабылось, кроме
себя самого – из снега,
с женщиною из крови.
Изотерика, однако... 
