Мне сложно думать и не думать сложно.
Чьи руки вышьют на твоем платке французский фенхель,
и кто накроет раннею прохладой,
когда спиной к открытому окну уснешь уставший,
и вдруг счастливый на чужом рассвете?
Прошу, ответь мне…
Как спать мне зная, что с тобою ложе
уже разделит та, кого ты на не наших землях встретил
в своих походах иль в своих парадах,
где победителем ты гордо вышел, а не павшим,
с чужим плодом, что сладок и запретен?
Прошу, ответь мне…
Мне трудно помнить и не помнить трудно,
как на заре в дверях трепал фуляр апрельский ветер,
горели губы в поцелуях страстных,
и пальцы ловко и умело осязали все изгибы,
округлости пылали на дамаске
в любви и ласке…
Боль рвет ребро бесчисленное утро
от мысли, как блуждают руки на чужом корсете.
Вновь порождает домыслы неясность,
борьба с неведеньем – моя неспешная погибель.
И в радуге моей пожухли краски…
И сняты маски…
