Здесь хороший теплый ветер с реки,
и не очень высоки потолки.
Здесь спокойно, легко, и знаешь ли, по-настоящему.
Мне осталось пропустить в окна свет,
смыть печаль и пепел от сигарет,
чтобы стало уютно, в простых мелочах по-домашнему.
Я чернилицу куплю и перо,
вымету метлою старый порог,
запасусь зерном, водой, терпением, неприхотливостью.
Подожду пока подсохнет земля
и вспашу уставшей болью поля,
обживусь в чужеземных угодьях по собственной милости.
Ты смотри там на моря из шатра,
вспоминай порой мои вечера,
пей вино и женщин, заедай эти смеси фруктами.
Собирай трофеи в каждом порту,
я почти уже живу, а не жду,
не болею твоими я подвигами пресловутыми.
Будешь кочевать по здешним краям,
заезжай, я буду рада гостям.
Поцелую в плечо, заварю горький корень цикория.
Просто молча покричим второпях,
о счастливых и восторженных днях,
о которых так громко молчит и вздыхает история…
