Ведь ты не любишь, ненавидишь,
Что письма без ответа были.
Ты говоришь, что мы любили
При этом... глаз своих не видишь.
Они предатели, без чувств.
Они померкли, не живут,
И непонятно, что же ждут…
Когда от чувств один лишь хруст.
И проклинаем день и час,
Тот дождь, что обнимал меня за плечи,
Дырявый зонт и шепот речи.
И дар, который проклял нас.
Нам в дар даровано любить,
Страдать, терзаться без ответа.
Любить во тьме, не видя света.
И как-то с даром этим жить.
Жить, чуть дыша в стекло окон.
Писать на них письмо в ответ,
И посылать его в рассвет.
Себя скрывая… тенью крон.
И снова ждать, молчать, грустить.
И верить в то, что не забыт,
Ответ, что будет, может быть.
Ну, в общем, как-то с этим жить
