И молния исходит от востока,
И вот она до запада видна!
И под луною воет одиноко
Гиеной горделивая душа!
И грязные от копоти сугробы -
Теперь её постельное бельё,
И свысока взирают небоскрёбы,
Бликуя зеркалами на неё.
И ходит злая, запахов не чуя,
И гласа совести боится, как хлыста...
Прости меня, мой друг, ведь не солгу я,
Что это - образ жизни без Христа!