Крадётся тихо старость, словно вор,
И норовит виски окрасить в белый...
Мой возраст стал звучать, как приговор
За несколько секунд перед расстрелом...
На цыпочках за старостью – болезнь,
А за спиной болезни – смерти контур.
Я слышала о том, что счастье есть
И что оно похоже на воронку.
Быть может, и меня поглотит свет,
Который эта бездна излучает.
Но Бога нет. Прискорбно: Бога нет
Ни на исходе жизни, ни вначале.
04.01.2020
