Поэт бедняк, с пером облезшим,
Стоит на паперти опять...
Со взором, ввысь к богам вознесшим,
Не по карману жизнь менять
И голод мучает беднягу,
И холод дует до костей...
Плюют на гения бродягу,
Им безразличен смысл идей!
А чем он хуже? Тем что низок?
Иль тем, что брошен был судьбой?
К голодной смерти хоть и близок,
Но пишет дрогнувшей рукой.
И не страшат его гоненья,
Со стороны "златых вельмож",
Он ищет в правде избавленья,
Хоть на скелет давно похож!
"Спасите душу ради Бога,
Подайте мелочь на еду!" –
Кричат с церковного порога:
"Иначе Я вас прокляну!"
Но наш поэт стоит с листами,
На них - стихи, а в них - душа...
Он не кричит, кляня словами,
И совесть полностью чиста!
Пройдёт неделя... Он погибнет...
Но мысль останется живой,
И клён, скорбя, листвой поникнет,
Он сам не выбрал путь иной.
20:40
7 августа 2008 год
