всё понятно вроде бы от и до,
пережито вроде бы до хрена.
есть и сын, и дерево... даже дом.
но любовь ли это? скорей, война
между тем, как надо, и тем, как есть,
между тем, как хочется, и "как все".
а любовь давно не про нашу честь,
вертит нас привычная карусель.
круг за кругом... кружится голова...
круг за кругом... страшно до тошноты,
что навеки так, что жива едва,
что вертеться дальше стремишься ты.
но за вкусный завтрак не купишь секс,
от букета роз не воскреснет страсть.
зазвучать не смогут картинки PECS*,
сколько сил и денег на них ни трать.
эта жизнь идёт не вперёд, а вспять,
утопает в серости и вине.
спотыкаясь, чёрт-те куда опять
я бегу за смыслом...
а смысла
нет.
__________________________________________________________
*) карточки PECS - инструмент коммуникации неговорящих аутистов
Ну да, ну да... Не мог себя понять, почему перестали по-настоящему нравиться весёлые стихи, почему тошнит от пафоса и высокого штиля, почему тянет на всякого рода трэш, чернуху, кладбищенскую философию и патологоанатомический цинизм. А потому, что подкоркой чуешь, где она настоящая, непридуманная жизнь. Без блёсток на одежде, стразиков на руле и макияжа на морде. Читать стихи - писа'ть наоборот. Как ни крути. А по сути... Карусель, она вертится да. Закручивается в спираль, когда нанизывается на ось времени... Когда мы не видим смысла, это хаос, а хаос - это ворота в потустороннее бессознательное, где и таится самое главное...
