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Max Dauthendey

Ïðî÷èòàíèé : 100


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A Vespero

Die  Sonne  fällt  zur  Erde.  Gellend  zerspringt  ihr  Licht.

Dicht  vor  dem  blauen  Tempel  rollt  sie  nieder.  Die  berstenden  Strahlen  jagen  durch  den  Tempelhain.  Das  Laub  fliegt  in  braunroten  Fetzen,  geronnene  Blutschlacken,  triefende  Purpurbrände.  Alles  rast  durch  die  Bäume.  Und  die  Bäume  alle  von  unten  in  gequollenem  Blut  und  stockend  gründumpf.

Gestalten  in  blauen  Laken  und  in  Scharlach  ziehen  zum  Licht.

Helle  Wege  sickern  wie  Wasserläufe  unter  den  Bäumen.  Blasse  blaue  Marmorgötter  aus  breiten  flachen  Rasenstufen  die  Anhöhe  empor.  Grün,  blau,  rot  splittert  das  Licht  über  dem  Grase,  und  in  kritzelndem  Wirbel  wie  glühende  Metallspäne  in  der  Luft.

Ein  Schwefelhagel.  Es  prasselt  aus  der  Sonne.  Gellende  Strahlstöße,  fletschende  Goldbrunst  hochgeschleudert  über  den  blauen  Tempel,  über  den  blutroten  Hain.

Eine  Bläue  von  geweihten  heiligen  Düften  quillt  aus  der  Halle,  aus  öden  Säulen  schwüles  samthaariges  Weihrauchblau.

Aber  draußen  die  blutrote  Ruhe  im  Hain  steift  sich  gegen  das  tolläugige  Licht.

Das  rasende  Gelb  verzerrt,  reißt  das  stockende  geronnene  Schweigen  nieder.

Jede  Grasspitze  knistert,  sticht  Licht  hoch.  Rot,  und  Blau  und  ätzendes  Grün.  Das  rote  Dunkel  stöhnt  im  Laube,  vesengt  gekrümmt.  Die  Bäume  in  flatternde  Fetzen  gerissen,  flachgepreßt.  Und  das  Licht  prallt  gegen  die  Stämme,  und  verzerrt  das  Geäst.

Aber  das  Rot  krampfhaft  mit  braunen  röchelnden  Kräften  und  hemmend  die  gelbe  Wut  und  die  Gier.  Von  den  Baumfratzen  trieft  Purpur.  Der  Rasen  blutet.  Und  wundgeritzt,  rotentzündet  der  Boden.

Die  Gestalten  in  blassem  Blau  und  stierem  Scharlach,  alle  beugen  sich  vor  dem  Lichte,  vor  der  Sonne,  die  auf  die  Erde  gefallen.

Die  Duftbläue  raucht  aus  dem  Tempelmarmor.  Und  das  Blau  der  Tempelhalle  beugt  sich  vor  der  Sonne.

Das  gewaltige  Licht  steht  wie  ein  schmetternder  Donner  hochgeschwungen  über  allem,  mit  der  Kraft  berstender  Tuben.

Die  Sonne  opfert.

Inbrünstige  Feuer  knien  vor  dem  Tempel,  klammern  an  den  Säulen.

Auf  goldroten  Flügeln  schwingt  es  hoch.  Ein  Hallelujah  aus  brausenden  Himmelsschlünden.


Íîâ³ òâîðè