Quelle incroyance tout de même
avec la culbute des paupières...
Savoir que tout s'écoule,
le vent comme le sable, et que les doigts même
apprennent à disparaître.
La bouteille débouchée - l'odeur
d'une vieille lettre dont le papier
s'est auréolé d'espérance.
Écrire c'est croire.
Main tendue, paume ouverte
Mon tendre suaire clouté de mots.
On l'accroche au mât - un drapeau.
Tandis que sur des rives opposées,
nous nous adressons des baisers
de noyés, l'ennui m'étouffe.
Manque de salinité. Nos dorsales assoupies.
La mer remblayée par le tracas des hommes, Cheyne éditeur
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