Ñàéò ïîå糿, â³ðø³, ïîçäîðîâëåííÿ ó â³ðøàõ ::

logo

UA  |  FR  |  RU

Ðîæåâèé ñàéò ñó÷àñíî¿ ïîå糿

Á³áë³îòåêà
Óêðà¿íè
| Ïîåòè
Êë. Ïîå糿
| ²íø³ ïîåò.
ñàéòè, êàíàëè
| ÑËÎÂÍÈÊÈ ÏÎÅÒÀÌ| Ñàéòè â÷èòåëÿì| ÄÎ ÂÓÑ ñèíîí³ìè| Îãîëîøåííÿ| ˳òåðàòóðí³ ïðå쳿| Ñï³ëêóâàííÿ| Êîíòàêòè
Êë. Ïîå糿

 x
>> ÂÕ²Ä ÄÎ ÊËÓÁÓ <<


e-mail
ïàðîëü
çàáóëè ïàðîëü?
< ðåºñòðaö³ÿ >
Çàðàç íà ñàéò³ - 1
Íåìຠí³êîãî ;(...
Ïîøóê

Ïåðåâ³ðêà ðîçì³ðó




Wisława Szymborska

Ïðî÷èòàíèé : 173


Òâîð÷³ñòü | Á³îãðàô³ÿ | Êðèòèêà

Rozmowa z kamieniem

Pukam  do  drzwi  kamienia.
–  To  ja,  wpuść  mnie.
Chcę  wejść  do  twego  wnętrza,
rozejrzeć  się  dokoła,
nabrać  ciebie  jak  tchu.

–  Odejdź  –  mówi  kamień.  –  
Jestem  szczelnie  zamknięty.
Nawet  rozbite  na  częsci
będziemy  szczelnie  zamknięte.
Nawet  starte  na  piasek
nie  wpuścimy  nikogo.

Pukam  do  drzwi  kamienia.
–  To  ja,  wpuść  mnie.
Przychodzę  z  ciekawości  czystej.
Życie  jest  dla  niej  jedyną  okazją.
Zamierzam  przejść  się  po  twoim  pałacu,
a  potem  jeszcze  zwiedzić  liść  i  krople  wody.
Niewiele  czasu  na  to  wszystko  mam.
Moja  śmiertelność  powinna  Cię  wzruszyć.

–  Jestem  z  kamienia  -  mówi  kamień  
i  z  konieczności  muszę  zachować  powagę.
Odejdź  stąd.
Nie  mam  mięśni  śmiechu.

Pukam  do  drzwi  kamienia.
–  To  ja,  wpuść  mnie.
Słyszałam  że  są  w  tobie  wielkie  puste  sale,
nie  oglądane,  piękne  nadaremnie,
gluche,  bez  echa  czyichkolwiek  kroków.
Przyznaj,  że  sam  niedużo  o  tym  wiesz.

–  Wielkie  i  puste  sale  –  mówi  kamień  –  
ale  w  nich  miejsca  nie  ma.
Piękne,  być  może,  ale  poza  gustem
twoich  ubogich  zmysłów.
Możesz  mnie  poznać,  nie  zaznasz  mnie  nigdy.
Całą  powierzchnią  zwracam  się  ku  tobie,
a  całym  wnętrzem  leżę  odwrócony.

Pukam  do  drzwi  kamienia.
–  To  ja,  wpuść  mnie.
Nie  szukam  w  tobie  przytułku  na  wieczność.
Nie  jestem  nieszczęśliwa.
Nie  jestem  bezdomna.
Mój  świat  jest  wart  powrotu.
Wejdę  i  wyjdę  z  pustymi  rękami.
A  na  dowód,  że  byłam  prawdziwie  obecna,
nie  przedstawię  niczego  prócz  słów,
którym  nikt  nie  da  wiary.

–  Nie  wejdziesz  –  mówi  kamień.  -
Brak  ci  zmysłu  udziału.
Nawet  wzrok  wyostrzony  aż  do  wszechwidzenia
nie  przyda  ci  się  na  nic  bez  zmysłu  udziału.
Nie  wejdziesz,  masz  zaledwie  zamysł  tego  zmysłu,
ledwie  jego  zawiązek,  wyobraźnię.

Pukam  do  drzwi  kamienia.
–  To  ja,  wpuść  mnie.
Nie  mogę  czekać  dwóch  tysięcy  wieków
na  wejście  pod  twój  dach.

–  Jeżeli  mi  nie  wierzysz  –  mówi  kamień  –  
zwróć  się  do  liścia,  powie  to,  co  ja.
Do  kropli  wody,  powie  to,  co  liść.
Na  koniec  spytaj  włosa  z  własnej  głowy.
Śmiech  mnie  rozpiera,  śmiech,  olbrzymi  śmiech,
którym  śmiac  się  nie  umiem.

Pukam  do  drzwi  kamienia.
–  To  ja,  wpuść  mnie.

–  Nie  mam  drzwi  –  mówi  kamień


Íîâ³ òâîðè