Вот строем идем и,
как прежде, рисуем иконы
мы кровью своею
на белом хрустальном снегу.
В багровых тонах появляются
лица знакомых,
любимых и тех, перед кем
мы были в долгу.
Но мы расплатились, узнавши,
как падает солнце,
как тихо стоит опрокинутый
мир над тобой,
как катится солнце
монеткою медной на донце,
а время течет сквозь
разжатые пальцы водой.
Мы поняли то, что казалось
еще непонятным,
мы стали мудрее
и взвесили тяжесть потерь.
А годы спешили, летели
путем безвозвратным.
Ах, Боже, скажи нам, что было
что будет теперь?
Но нам не ответят -
здесь в моде другие законы,
напрасно гадать, что положено
нам на веку!
Мы только идем и рисуем,
рисуем иконы
кровавою краской
на белом,
хрустальном снегу.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=116636
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 15.02.2009
автор: Антон Балакин