Бёрнс трудился. Байрон воевал.
Окуджава – изучал историю.
Прорастали зёрнышки-слова
На семи ветрах и небу вторили
Ураганным грохотом листвы,
Сотней рук любовно переписанной…
Что сказать? Богатыри, не вы…
И не я - увы, увы, увы…
Мир преображался за кулисами,
В персонажах став самим собой –
Ярким, удивительным, возвышенным,
Близким всем – а всё же над толпой…
Наш герой – что прыщик над губой:
Свой – да лишний… Мы и сами – лишние.
Колокол? Заржавленный кинжал?
Носовой платок – удел поэзии.
Не цветами полнится душа –
Над стихами жалобно дыша,
Мы разводим их, подобно плесени.
А зажгли бы, может быть, огни –
Самосжечься, раз никто не хочет нас
Возвеличить – или хоть казнить…
А ведь рядом – руку протяни –
Жизнь трепещет и взывает кочетом
Золотым – на шпиле золотом:
- Царствуй на боку, дитя Додоново!
…Не – «куда идём», а «что мы ждём».
Знаешь что? Нора – ещё не дом.
А давай – рванём туда, в бездонное?
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=207705
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 25.08.2010
автор: Кузя Пруткова