БЕЗМЕЖЖЯ ПРОГРЕСУ

Тисячоліття
     //Ш/3/третє.  
Століття
     //ХХІ/21/двадцять  перше.  
Рік
     /2001/дві  тисячі  перший.  
Третя  спроба?..
     Серія  двадцять  перша?..
—  Дубль  дві  тисячі  перший:
Увага!
                 "Розп'яття  Христа!"
—  Тихше,  там,  у  масовці,
Надто  гучно  хрустять
В  мікрофони
                 цукерок  обгортки...
—  Виплюнь  льодяник,
             від  сцени  відсунься,
                                                                 Нероне...
—  Тихше,  тихше  в  масовці,
Знов  в  Пілата  болить  голова,
А  йому  ж  іще  мити
           під  кров
                             загримовані  руки...
—  Гей,  там,  двері,
                         двері  прикрийте  
—  Вічності  протяг  —  
Застудиться  дух  бодібілдингу,  
Нюх  маркетингу  збавиться
                                           нежиттю  некондиційних  пророцтв.
—Та  прикрийте,
                   прикрийте  ж  двері  ви!
—  Прикрили?
—  Вікна,
               вікна  завісьте!  —  
Істини  світло  
Надто  відверто  
Позитив  сексуального  злету  
Оголює  негативом  гріха.  
Докторе  Фрейде,
                                   вікна  завісьте,  
Вікна  завісьте,
Докторе  Зігмунде,  
Як  там  у  вас:  
Останні  хвилини  освітить  
Вбивства  оргазм,  
Коїтус  смерті  
На  хресті  розіп'ятого
                                                   теслі  
Мізансцену  освітить
                                   (для  вас  чи  для  нас?)  —
—  Що,  не  так?
—  А-а-а!  Так,
               та  не  зовсім:  
Ззаду  в  нього  не  хрест,  
А  витвір  прихованих  збочень,  
Не  небо  вгорі,  а  —  секс,  
Не  Батько,  а  —  секс,  
Не  Сонце,  а  —  секс,  
Не  Всесвіт,  а  один
                     величезний
                                           вакуум  сексу?!.
—Тихше,  тихше,  масовка,
Кого  там  вже  знудило  —
Лише  слова  це  допоки,
Ще  не  дійшли  ми  до  суті...
—Докторе  Дарвіне,
                                       не  репетуйте,
Чуємо,  
     Чуємо  —    
Ззаду  у  нього  не  хрест,  
                                   а  атавізм
                                               величезний  розрісся  —
                                                                               мавпячий  хвіст?  
Добре,    докторе  Дарвіне,  добре,
                                                                     заспокойтесь,  
Віримо,  віримо...
—Що  ви  говорите,  докторе  Марксе:
Не  хвіст,
         не  хрест,
                     не  атавізм?!.  
А-а-а!  Не  хвіст,  а  хрест  —  це  атавізм!  
Минуле  геть?  —
На  пролетарських  плечах  теслі  
Не  хрест,
                   а  кулемет?
А  мі-но-мет?!.  —
                       і  в  ньому  майбутнє?!.  
Ну  це  вже  занадто,  докторе  Марксе,
                                                                                         занадто:  
                                           наївний  цей  злочин  
                                                                 дитячої  гри  з  вогнем  революцій  
                           занадто  тримати  дошкульно  —  
                                                                                       занадто  пекучий
                                               сценарій  досягнення                                
                                                         щастя  
                                                             єдино  можливого,
                                                                           єдино  можливої
                                                                                               справедливості...
—Та  й  взагалі,  чого  вам  свариться,
Докторе  Дарвіне,
               докторе  Марксе,
                                 докторе  Фрейде,
Ви  ж  —  першотворення  антистрофа,  
Ви  ж  —  наша  трійця  антисвята,
       надія  остання
                         антихриста!
—То  ж  не  сваріться,  миріться,
                                                                     миріться,  
В  тлі  антиіконному  
                                             позитивізму  
Ликами  виставте
               (хай  Бог  помилує!)  лиця  —  
Докторам  не  малописьменному  ж
                                                                         теслі  молиться:  
В  ім'я  Дарвіна-батька,
                             Маркса-сина
                                               і  Фрейда  секс-духа  
Амінь,  тобто  Привіт
                         (хай  Бог  помилує!)  —
Докторам  не  малописьменному  ж
                                                             теслі  молиться...
—  Втім  же,  увага,
Це  ж  перехід  із  двадцятого  в
                                                     двадцять  перше  століття,
                                                                                           відволіклись  ми...
—  Дубль  дві  тисячі  перший:  
                                                             Увага!  
                                                     "Розп'яття  Христа"!  
Спершу  реклама:
                             що  там  —  оцет?  
Де  там  із  губкою  легіонер?  
Тут,  ну  то  добре  —
                               —  мотор  —
                                             —  світло  —
                                                           —  текст  —:  
"Подих  останній
                                       повинен  буть  свіжим,
А  освіжить  його
                                     чим  же?  
Запам'ятайте  —
                                 дезодоранту
Всякого  краще
                                   "оцтова  губка"!  
Дух  передайте
                     Батькові  в  руки  
Чистим,
             яким  його
                                 й  брали  ви,  
І  головне  —
                       ні  однієї
                                           калорії
                                                           зайвої..."...

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=250590
Рубрика: Громадянська лірика
дата надходження 30.03.2011
автор: Пересічанський