Тепло уходит.
Я окоченел.
Найти живой огонь бы не мешало.
Я не солдат.
И всё ж на мне
шинель.
И всё ж тепла
Так мало.
Мало.
Мало.
И губы шепчут,
Будто бы в бреду:
«Тепла мне дайте.
Дайте хоть какого.
Ведь сам я до костра не добреду.
Путь не спрошу у языка немого...»
Огни мерцают...
Может быть?..
Узнал!
То самое
В ночи струится пламя!
Но что это?..
Ведь это лишь вокзал.
И чей-то голос:
«Эй!
Тебе —
не с нами.»
Тепло уходит.
С ним и я уйду.
Мой путь немому языку неведом.
Быть может, попрошу тепла
в бреду.
Но что с того?
Бред остается бредом...
На мне шинель.
Я, впрочем, не солдат.
В шинели мне
ничуть
теплей не стало.
Мне холодно.
Никто не виноват.
Но всё ж тепла
так мало.
Мало.
Мало...
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=261650
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 25.05.2011
автор: Єгор Юкрамов