Что ты увидишь, когда, расправляя плечи,
выйдешь из облака смутным декабрьским утром?..
Там не бывает ночи, но там не бывает легче.
Там, как и здесь, – зашорено или утло.
Ты принимаешь мир, как и прежде, – живо,
только сквозь стёкла безрадостных откровений.
Рвётся стальное небо, как сухожилье.
Свет расползается полупрозрачной веной.
Помнишь, как было холодно, зло и больно?
Как очевидно смотреть на чужие пальцы…
и сознавать невозможность руки разжаться.
Время, как в кислоте, растворилось после.
Ты не хотел ни вражды, ни беды, ни обиды,
в кровь рассекающей скомканным снегом надбровье.
Просто становится тесно на лезвии бритвы –
больше дышать не способен ни веско, ни ровно…
Старый декабрь дикобразом вползает угрюмо
в голову, словно в нору, и пошагово метит
прошлое. Ты так боялся смерти –
ты до сих пор не поверишь никак, что умер…
Быть не прощённым за чувства и честность биться
мышечным нервом в плену подзамочных скважин
нужно, наверное, чтобы понять однажды,
как полутон в полотне, полувздох забытый
важен…
Мнил себя чутким и слышащим ты, свободный
от одеяла чужой теплоты и вязки
в судорожном от жары лете – то ли ободран,
то ли святой наготой помазан.
Я допускаю вполне, что наступит завтра.
Вместе мы будем сидеть на ветвях кленовых –
голых над фонарями… когда внезапно
смерть развернётся вспять и начнётся снова.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=296133
Рубрика: Лирика
дата надходження 26.11.2011
автор: Лиза Муромская