Мой ящик почтовый, привет, дружище!
И тихо скрипит подъездная дверь.
Ну, что внутри? Где газеты, где письма?
Как-то не в моде писать теперь.
Вот и мне никто почему-то не пишет.
Зря смотрю в тебя каждый день.
Только стены грязью слов дышат,
Да, скрипит размеренно дверь.
Почему-то вдруг стало так одиноко,
Хотя я живу в мегаполисе,
Он одет в классицизм, рококо, барокко,
Он такой многополюсный.
И внезапно проснулась совесть,
Тихим, едва слышным голосом,
Словно крадется в душевную прорезь
Молодым, только взошедшим колосом.
«Ты же сам ничего никому не пишешь», -
Прошипела, мерзавка, на ухо мне.
И исчезла. Все стало намного тише,
Я в подъезде один, лицом к стене.
А ведь, правду, она сказала,
Почему же я ничего не пишу?
А сижу, листая, мир каналов,
И чего-то от почтового ящика жду.
И собрался писать кому-то письма,
Но ни ручки не бумаги нет,
Так все в воздухе и зависло,
И покрылся пылью пустой конверт.
18.06.2007 Макс Панфилов
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=30294
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 18.06.2007
автор: Макс Панфилов