Мой милый друг! Какого чёрта.
Читать здесь нечего.
Упёртый?!
А! Может в рифме преуспел?
Иль в прозе, сдобной, раздобрел?
Зовёшь себя: «Калач я, тёртый!»
Читать здесь нечего. Уволь!
Здесь, между строк, блуждает боль.
Здесь буквы, нервные, в приколе,
Их мозг родил, стонать в неволе.
Так, значит! Всё-таки дошёл,
До этих строк, и не ушёл.
Ну, что ж, избрал ты свой удел,
Тут мыслей, полный беспредел.
Здесь на разбивку, рифму, слог,
Плюют из низменных высот.
Здесь хаотической толпой,
Слова ломают ровный строй.
Осколки здесь в рядах торчат,
Смотри, не ранься,
Ты, смельчак!
Здесь всё, что в сердце наболело,
Что вынести не может тело.
Останки умерших надежд,
Тел оскорблённых, без одежд,
Чувств униж́ённых, от невежд,
Всё вместе здесь,
Бери их,
Ешь…
Ну, что ж ты робко онемел?!
Не ты ли, этого хотел?!
Забраться в личный мой удел,
И глянуть, что же я имел…
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=311265
Рубрика: Гражданская лирика
дата надходження 04.02.2012
автор: Юриан Оболонский