***
Внезапно всё становится прозрачным: ты начинаешь различать детали, которых раньше попросту не замечал (или делал вид, что не видишь). Фокус: да, именно фокус становится четче, – и ты жалеешь, что так много лет стремился к обобщению, пытаясь видеть цельную картинку происходящего с тобой и с миром, при этом игнорируя детали.
К примеру, бабочку, уснувшую в пространстве стекол, – в окне, которое выходит на восток. Или едва заметную на гладко выбритом лице морщинку. Прошлогоднюю паутину в кладовке, куда прячешь свои верные сапоги, которые отходили своё, отмерив сотней километров пространство короткой зимы...
И запахи становятся острее, и тоньше вкусы. Воды. Простой воды. И снега. Последнего. Прощального. Ведь на дворе весна. Проснувшись среди ночи от серебряных звуков капели, ты идешь на балкон – не дыша и почти невесомо, на цыпочках – так, чтобы не разбудить беспокойно уснувший город –
и ту, что тихо спит и видит сны, – не здесь, но где-то там, за тем далеким горизонтом из огней, который едва различим в холодном тумане. И за тысячи миль ты сейчас яснослышишь ее спокойное дыхание и ясновидишь ее улыбку, когда листаешь ее сны о лете – о знойном лете, том, что выпало однажды счастливым шаром лотереи для двоих – и пронеслось мгновением.
Забавно... Каким нелепым и смешным всё видится сейчас – всё то, что прежде представляло ценность... или казалось драмой, неразрешимым ребусом, который так легко решается на самом деле –
сейчас, когда ты рад тому, что больше не оглохнешь от рева улицы, проснувшись утром, и не станешь тем, кем бы хотелось стать, и никогда уже не будешь тем, кем лишь казалось, что ты есть... Но так жалеешь, что не дождешься мая и не сотворишь пару-тройку безумств, на которые был способен когда-то –
сейчас, когда тень смерти вдруг становится реальней, чем было прежде, при этом ближе, чем хотелось бы сейчас, – когда настенные часы в дуэте с капельками на карнизе ведут обратный счет оставшихся мгновений: двенадцать, десять, восемь, семь, четыре, два. Один... Свободен
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=344405
Рубрика: Лирика
дата надходження 16.06.2012
автор: Змеелов