Когда-то он коллекционировал
мысли и книги,
теснящиеся на многочисленных полках
среди его любимых доберманов
и всегда говорил полуулыбкой,
принося с собой запах августовского дождя.
Теперь он пишет ей раз в неделю,
читая книгу теней,
в языке которой, впрочем, ничего
не смыслит,
но исправно присылает выписки из нее -
скучные, как бухгалтерские счета,
где цифры из осени в осень
изредка меняются местами,
но и эта комбинация предсказуема.
От него давно уже ничем не пахнет.
Ничем.
В сравнении с этим даже трупный запах,
этот навязчивый запах морга,
обжигающий слизистую
и вызывающий рвоту,
кажется поистине
праздником рецепторов,
шумно напивающихся,
как на халявном
спонсорском фуршете.
Вряд ли он всерьез
думал о смерти, -
просто в один прекрасный момент
он решил, что с него хватит,
и перестал жить,
выбросив в корзину для бумаг
все ранее созданное:
мысли, рифмы, часы и календари,
думая, что нашел собственную тень,
и теперь исправно пишет ей раз в неделю.
Раз в неделю она получает
от него очередное письмо,
собирая из него по буквам останки человека,
гладит взглядом эти буковки
и ничего не пишет в ответ.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=367816
Рубрика: Лирика
дата надходження 30.09.2012
автор: ChorusVenti