На голове так много волос,
Как и много людей на земле.
Наша жизнь состоит из полос
Как узор на холодном стекле.
Кто-то тихо рисует его,
Тенью он остается для нас.
Мертвый, сказочный или живой
Этот кто-то напишет рассказ.
Наши судьбы вершит он умело.
И, казалось бы: все суждено.
Вдруг рукопись эта сгорела –
Я увидела в ней одно «но».
Этот кто-то напишет рассказ…
Этот кто-то – и есть ведь мы сами.
Наша жизнь – лишь граненый алмаз,
Что читается только глазами.
Дни потратит тот не впустую,
Кто умеет прилежно гранить.
Тот, кто пулю одну холостую
В черном ящике долго хранит.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=384623
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 13.12.2012
автор: LyutaOla