таке.

Вона  була  одинока,  як  лист  на  дереві..
І  кожен  ранок  цілувала  його  фото.
Жила  у  блакитно-сірому  мареві.
ЇЇ  думки  знали  тільки  її  блокноти.
Вона  хотіла  втопитись  в  його  очах.
Хотіла  риси  рідні  завжди  пам'ятати.
Лягала  спати,  бо  бачила  його  в  снах.
Й  про  нього,  рідного,  мріяла  усе  знати.
І  витирали  сльози  холодні  долоні.
І  завжди  мерзла,  хоч  в  неї  тисячі  ковдр.
Вона  хотіла  жити  в  його  полоні.
Хотіла  чути  тепло  від  його  розмов.
А  зранку  вставала,  вмивалась,  варила  каву.
Занадто  гірку,  і  чомусь  постійно  на  двох.
ЇЇ  дратувала  така  невибаглива  страва
і  одноманітність  її  ранкових  думок.
Виходила  в  місто  й  шукала  його  обличчя,
і  рідну  зелень  очей,  і  тембр  голосу,
а  всерці  й  не  було  місця  для  протиріччя.
Вона  дарувала  думки  міському  тролейбусу.
А  він  і  чув,  і  бачив,  і  знав  про  неї,
неначе  читав  усі  її  щирі  записи..
Вона  була,  як  рослина.  Мабуть,  лілеї,
які  вона  не  любила,  та  мліла  від  запаху.
А  ось  і  зупинка.  За  вікнами  давній  театр,
а  у  повітрі  пахне  автомобілями..
І  люди.  Люди  усюди.  Людей  багато.
І  всі  як  один  комусь  дзвонять  по  мобільному.
Вона  взяла  телефон  -  замало  сміливості.
Йому  і  так  вже  не  солодко.  Ще  і  я.
Адже,  в  почутті,  мабуть,  не  існує  мінливості.
Сам  скаже,  що  я  потрібна,  як  є  почуття.
Десь  пройде  повз  всі  кольорові,  як  день,  вітрини.
Вони  давно  її  цілком  не  цікавлять.
Які  нудні  усі  міські  магазини.
"Піду  куплю  квітів",  -  думка.
         -  Вам  скільки?
         -  П'ять..
Притисне  до  себе  маленький  букет.  Лілеї.
Вдихатиме  жадібно  ніжний  їх  аромат.
І  всі  звертатимуть  свою  увагу  на  неї.
Вона  ж  тільки  мріятиме  про  власний  сад.
Гулятиме  містом,  аж  поки  не  остогидне.
І  нагодує  усіх  міских  голубів.
Вже  звечоріє,  коли  їй  самотність  набридне.
Піде  додому.  До  теплих  і  любих  снів.
І  знову  те  саме.  Навпроти  його  обличчя.
Шкода!  Як  шкода,  що  це  лише  фотокартка.
І  той  же  безлад  в  думках.  Й  погана  звичка:
іще  один  поцілунок.  Він,  певно,  вартий.
І  знову  ковдри.  І  новий  вірш.  І  втома.
І  холодно,  й  морозно,  і  надзвичайно  зимно.
Але  нема  відчуття,  що  вона  тут  вдома,
бо  вдома  для  неї  -  це  у  його  обіймах.

©  Віталія  Костюк

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=420058
Рубрика: Лірика
дата надходження 21.04.2013
автор: Ві Костюк