Нет сил сдержать указку свою – перст?
Ну так и тянет указать убогим,
Что конъюнктурно направляют свои дроги,
Туда, где свеженький нарыв ещё разверст.
Ну что ж – неймётся – с Богом, указАйте,
При этом не забудьте обос…ть
Писавших о больном великих рать,
И лучше делать это в собственном оффСайте.
Никто не помешает кушать пончик,
Запив его водичкой густо-сладкой,
Считать, завидовать, погавкивать украдкой,
И с наслаждньем этим делом – кончить.
Вот есть у меня аргумент в виде Бродского. Насчёт того – стоит ли спекулировать на больных темах. Что, интересно, думает по поводу этого стиха читатель. Иосиф тоже был конъюнктурщиком? И Галич, и Высоцкий и мало разве их? Не примеряю на себя, разумеется, лавры, но уж простите – лучше писать о больном, чем лить бестолковую розовую водичку. В доказательство привожу стих И. Бродского. И кому чего писать - дело личное.
И. Бродский.
На независимость Украины
Дорогой Карл XII, сражение под Полтавой,
Слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
Время покажет "кузькину мать", руины,
Кость посмертной радости с привкусом Украины.
То не зеленок – виден, траченный изотопом,
Жовто-блакытный Ленин над Конотопом,
Скроенный из холста, знать, припасла Канада.
Даром что без креста, но хохлам не надо.
Горькой вошни карбованец, семечки в полной жмене.
Не нам, кацапам, их обвинять в измене.
Сами под образами семьдесят лет в Рязани
С сальными глазами жили как каторжане.
Скажем им, звонкой матерью паузы метя строго:
Скатертью вам. хохлы, и рушником дорога.
Ступайте от нас в жупане, не говоря – в мундире,
По адресу на три буквы, на стороны все четыре.
Пусть теперь в мазанке хором гансы
С ляхами ставят вас на четыре кости, поганцы.
Как в петлю лезть, так сообща, суп выбирая в чаще,
А курицу из борща грызть в одиночку слаще.
Прощевайте, хохлы, пожили вместе – хватит!
Плюнуть, что ли, в Днепро, может, он вспять покатит.
Брезгуя гордо нами, как оскомой битком набиты,
Отторгнутыми углами и вековой обидой.
Не поминайте лихом, вашего хлеба, неба
Нам, подавись вы жмыхом, не подолгом не треба.
Нечего портить кровь, рвать на груди одежду,
Кончилась, знать, любовь, коль и была промежду.
Что ковыряться зря в рваных корнях покопом.
Вас родила земля, грунт, чернозем с подзомбом,
Полно качать права, шить нам одно, другое.
Эта земля не дает, вам, калунам, покоя.
Ой, ты левада, степь, краля, баштан, вареник,
Больше, поди, теряли – больше людей, чем денег.
Как-нибудь перебьемся. А что до слезы из глаза
Нет на нее указа, ждать до другого раза.
С Богом, орлы и казаки, гетьманы, вертухаи,
Только когда придет и вам помирать, бугаи,
Будете вы хрипеть, царапая край матраса,
Строчки из Александра, а не брехню Тараса.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=44493
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 30.10.2007
автор: Бондаренко Григорий