Тот , кто поэт - не пишет он стихи...
Он так живёт - в неясном логоритме...
И подчинён ночной он лишь тиши,
Украшенной придуманою рифмой !
Из ничего, порой из пустоты,
Из запаха листвы упавшей с древ осенних...
Вруг появляются свободные стихи,
И вырываются из дум тобою пленных.
Откуда что берётся - не пойму...
Как седь, что украшает вдруг виски...
Стихи приравнены к душевному клейму,
Что не стереть как белый мел с доски...
©Семён Кацыв.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=491328
Рубрика: Лирика
дата надходження 09.04.2014
автор: Семён Кацыв