За книжным ларьком без очков простоял Модест,
В раздумьях об Айлете, Гофмане или По,
За ним было столько вакантных свободных мест,
И пыль от автобусов гналась большим столбом.
Проезд дорожает, на стеклах очков - туман,
- И что я стою здесь вообще, автор, дай огня !
- Какого огня ? Посмотри в свой пустой карман !
А в нем даже спичек нет ? Чем все воспламенять?
Модест лип к прохожим - не то подставной штрих-код,
Просил пару рифм к невнятным своим словам.
Скупой иностранец пыхтел : " Well. What do you want?", -
Модесту шла дрожь, будто по неродным рукам.
Опять возвращался на место - дурак, ни с чем.
Какой там был воздух - какая палитра лиц !
У каждого есть свой покинутый Вифлеем,
И каждый из нас начинался с петли и спиц.
Модест сделал ноги и голову, и ... себя !
- Модест, ты счастливый ?
- Ты - автор! Тебе решать!
- Ты знаешь, как мало осталось до сентября ?
Я просто не вправе под осень такое дать.
" Не спросите то, что важно и для меня,
готовьте зонты, носовые платки, минор!", -
А с ветра ведь тоже можно спросить огня!
Заставив его раздувать средь золы костер.
И станет Модесту видно и жаль часов,
Потраченых на изученье обложек книг,
Которым отдаться он был ПОКА не готов,
В то время как все приходили и брали ИХ.
Модест без очков искал средь картинок суть,
Но был слишком глуп, чтоб в слова иногда вникать,
А здешние жители книги домой несут,
Да вот не всегда с намереньем их читать!
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=513891
Рубрика: Лирика
дата надходження 27.07.2014
автор: Лаундж