Город спал. Светили фонари.
Я сквозь ночь куда-то топал гордо.
Весь сиял снаружи и внутри...
Глядь — бигборды. На бигбордах — морды.
Морды тех, кто любит счет деньгам,
Кто крышует бизнес, мутит воду;
Кто зимой тусует по югам;
Тех, кто обещает рай народу...
Тех, кто знает правила игры:
Для чего рубить откат с отката,
С чем под час подкатывать с горы
(С портмоне, с ножом иль с автоматом).
Как дела проделать пацанам,
Как в рулетку обыграть Иуду...
Я шагал. Смотрел по сторонам:
Морды красовались отовсюду.
Морды, морды, морды там и тут
На меня презрительно глядели.
Я тогда подумал "Very Good,
Щас я вас начищу, в самом деле!".
Я конечно с боксом не знаком,
Но умею хлеб жевать без масла.
Вот ударил морду кулаком
И она немедленно погасла.
Зарядил фингал еще одной.
Всё! Не будет никакой поблажки!!!
Но менты подъехали за мной
И меня забрали в каталажку.
Отдыхал я там четыре дня
(Это вам в Греции; не в Польше).
Вышел. глянул, а вокруг меня
На бигбордах морд в два раза больше.
Ю.Чабан; 6.10.2014
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=528122
Рубрика: Лирика
дата надходження 06.10.2014
автор: Юрий Чабан