…….

Посмотри  на  меня  –  я  нага,  как  тебе  и  хотелось,  верно?  Я  снимаю  с  себя  обязанности  и  клети.  На  экспресс  до  весны  мимо  осени  этой  успеть  бы,  и  забыть  про  твои  букеты,  уюты,  щели  и  уехать  подальше.  Хотя  бы  в  чужие  сны.  
Ничего  не  меняется,  знаешь,  совсем  никак.  Этот  город  и  сотню  назад  –  лет,  веков..  не  важно,  зазывает  рассвет  флюгерами  на  старых  башнях,  Запускает  все  тех  же  кошек  в  пустой  чердак,  Подворотня  все  так  же  зовется  (не  зря),  алкашной,  там  по  прежнему  собирается  тот  же  шлак.
В  переходах  ютятся  цыгане  бомжи  и  нищие.  Все  народ  как  водится,  ушлый,  скорее  пришлый,  все  они  это  сборище  вечно  кому-то  лишних,  неуместных  и  странных  и  старых  больных  людей.  Все  они  –  кто  как  может  барахтаются  и  вертятся.  А  глаза-то  у  них  бывает  так  ярко  светятся..  и  облезлые  кошки  о  пальцы  их  трутся,  греются,  и  вот  так  выживать  –  их  личный  Гиперборей.
Вот  метро.  Ожидание  поезда  кажется  счастьем.  Ветер  рвет  мои  волосы,  и  поднимает  платье,  и  дрожит  весь  перрон,  это  кажется  очень  кстати,  и  срывая  с  пустот  тоннеля  его  печати,  полотно  темноты  разрывает  слепящий  свет.
А  потом  я  стою  на  мосту,  под  руками  железные  поручни,  вкус  металла  отчетливо  слышен  на  языке.  Ветер  вьется  вокруг  –  злой,  осенне-речной,  иголочный.  Город  передо  мною  –  мираж..  Ток  крови  по  жилам  проволочным,  взрывается  болью  в  чьем-то  седом  виске.
И  все  будет  иначе.  Не  как  было  в  нашей  сказке.  Мир  по  прежнему  будет  вертеться  как  век  назад.  Никаких  тебе  виселиц,  горечи,  шлака,  станций,  ни  скандалов,  ни  боли,  измен  и  чужих  оваций,  Ни  тебе  индульгенций,  фальшивых  канонизаций…  Представляешь,  ведь  он  почти  стар  и  давно  бородат.
И  я  стану  мудрее  и  чище  и  даже  краше.  Он  играет  на  скрипке,  на  дудочке  и  трубе.  Говорит  что  из  Гамельна.  Врет  поди,  не  иначе,  только  вот  говорок..  акцент  у  него  не  наш  и…  Этот  (мой)  человек  лет  на  двести  меня  ведь  старше.  Говорит,  что  всего  боится,  но  он….  Бесстрашен.  Обучает  любви  манерам  и  ворожбе.
Твое  имя  во  мне  не  гремит,  стало  мягче,  тише.  Я  ведь  стала  другой  –  Отражением  тысяч  мыслей…Это  странно,  но  в  городе  напрочь  пропали  крысы.  Я  сбежала  из  снов  твоих,  верно?  в  каком-то  смысле…  Милый  призрак,  но  как  бы  избавится  мне  от  вспышек  твоего  появления,  правда,  в  моей  голове?

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=531999
Рубрика: Лірика
дата надходження 23.10.2014
автор: ShevaTimohina