Проходит всё, и я пройду,
не как вчера – до переулка,
а где наотмашь бьёт и гулко
судьба, под душу на ветру.
Не залечить мне боль и гнев,
как гнойную во рту простуду,
и видимо, прощён, не буду,
за то, что так и не успел.
За чувств не выплеснутый лёд,
за ненаписанные строки,
за то, что лез не в свой черёд
в жизнь, как в чужие лезут склоки.
Проходит всё – пощады нет,
жизнь обрывается, как хорда,
в тени дворового прохода,
под сердце, получив стилет.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=534538
Рубрика: Лирика
дата надходження 04.11.2014
автор: Леонид Жмурко