Над поэзией тьма.
Форма дышит, а смысл безнадежно убит.
В наших душах зима,
И метель в летний зной, и тепла дефицит.
Погляди- не стошнит-
Вот заказ на метафор пустой звездопад,
Или лживо польстит
Рваных строчек тупой графоманский наряд.
Ну и что тут сказать?
Заскорузлые мысли в пустых головах.
Ну и что написать?
Кто застойную воду лакает во рвах,
Тот не встанет с колен.
Это сон. "...на заре ты ее не буди..."
Разлагающий тлен
Черной плесенью лег у нее на груди.
© Copyright: Серго Сокольник, 2015
Свидетельство о публикации №115031211645
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=566203
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 12.03.2015
автор: Сокольник