Я склонился над ним. Он молчал и шипел.
Он считал, что все делает правильно, но
Все пошло не туда. Он теперь не у дел.
Он познал пустоту. Он видал ее дно.
Из спины, что не брали ни пуля, ни меч,
Ни топор, ни завистников злые плевки,
Ни огонь, ни стрела, ни батог, ни картечь
Я достал просто нож. Кровь стекала с руки.
Он смотрел на меня. Ему было смешно:
Я над этим Икаром ревел, как Дедал...
Он считал что все делает правильно, но
В лужу собственной крови лечь не ожидал.
Из небес пробивался тропинкою свет,
Ослепительно яркий, как белая нить...
"Легкой смерти тебе, - я шептал ему вслед,
Из-за ржавых ножей крыльям, знаешь, не сгнить..."
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=570406
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 29.03.2015
автор: Catocala Lacrymosa