Была бы моя воля,
Писал бы всегда курсивом.
Такая видать доля
Так карта легла…красиво.
Наборщик вновь шрифт перепутал,
В набор, торопясь, отдавал.
Курсив с петитом спутал
Такой вот судьбы оскал.
Не мною набраны строчки,
Вновь в откуп отдано слово.
Швырнули на доску точки,
И крикнули в бездну, «готово».
Небрежным взглядом проглянут,
Корректор поправил там что-то.
Я снова к тебе притянут,
И снова, вместо кого-то.
Прости, но играют нами
Наборщик судьбы, корректор.
И токи, как будто камни,
Что грузом на ноги жертве.
Но снова в руках моих ручка,
Заброшен петит с курсивом.
Да буквы набора, свинцовой кучкой,
Пишу от руки, красиво.
Пусть почерк немного нервный,
Да точки, бывают не в ряд.
Редактор, прости, я не жертва
И боги со мной говорят.
Бывает, спорят на равных,
Бывает, карой грозят.
За строчки, что своенравно,
Лишь по бумаге скользят.
Скользят, цепляясь за чувства,
За кровь из невскрытых вен.
Быть верным себе искусство,
А может иллюзий... плен.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=577234
Рубрика: Лирика
дата надходження 26.04.2015
автор: Dema