Господин Неизвестный

Что  вы  делаете,  Господин  Неизвестный?  Вы  ведь  снитесь  ей  по  ночам.
У  нее  температура  за  40.  Задыхается.  
Больше  не  бегает  по  врачам.
Синяки  под  глазами  не  вызывают  доверия,  а  она  не  хочет  больничный  лист.
У  нее  встреча  с  утра.  И  вечером.  Потом  отчеты  по  бухгалтерии.  
И  раздражающий  излишней  вежливостью  таксист.
Да,  работа  пока  спасает.  Но  по  ночам  ведь  от  себя  не  уйдешь.
И,  вот,  не  знает  теперь  что  лучше  –  снотворное  или  кофеин.  
Или,  может,  сразу  –  под  нож?
А  ножевых  ведь  и  так  не  мало,  что  же  вы  делаете,  Господин?
У  нее  пульс  едва  слышен,  она  ранена,  она  устала.
Таких,  как  она,  у  вас  сотни?  А  вы  для  нее  один.
Глупая,  говорите?  Конечно,  глупая.  Она  знает-то  и  сама.
Но  у  нее  слева,  под  ребром,  ноет,  покалывает.  
И  мигрени  сводят  уже  с  ума.
А  чем  заслуживаете,  Господин  Неизвестный?  Таких  мучений  и  бесконечных  «ну  как  теперь?»
Вы  –  тупик,  камень,  ноша,  вы  бесполезный!  
Она,  кстати,  сменила  не  только  замок,  а  даже  дверь.
Ну,  ту  самую,  которой  вы  хлопнули,  а  в  ушах-то  до  сих  пор  гуляет  свист.
И,  что,  улыбаетесь?  Ей  все  говорят,  мол,  заносчив,  горд…  
Скажу  проще:  беспомощный  пофигист.
И  неважно  совсем,  что  осколочек,  ваш  отпечаток,  копия,  ну,  прямо  точь-в-точь,
Напоминает  о  вас  каждый  день,  даже  голосом,  пищащим,  рыдающим  что  есть  мочи.
Он  для  нее  –  ангелок,  кровиночка,  ну,  и,  как  там  еще  говорят…
У  вас  –  очередная  Светочка,  Танечка,  Зиночка.  А  эти  двое  ночами  плачут  и  по  разным  причинам  не  спят.
Она  напевает  ему  «От  улыбки…»  и  сказки  подыскивает  только  чтоб  со  счастливым…
И  забывает.  Или,  по  крайней  мере,  старается,  хотя  смех  пока  что  звучит  фальшиво.
Путается  иногда  в  словах,  в  разных  версиях,  оправдывая  синяки,  похудения  и:  «что-то  грустный  у  тебя  голосок»…
Ну,  неужели,  вы  действительно  думаете,  что  не  хватит  у  такой  терпения?  Хотя,  всему,  конечно  есть  свой  предел,  потолок…
Да  и  нервы  совсем  не  игрушечные.  И  память  –  не  механизм.  Но  вдруг…
Имя,  говорит,  не  помнит.  Ну,  по  крайней  мере,  не  помнит  вслух.
У  нее  температура  за  40.  Улыбается.  Слева  болит.  Но  чтоб  не  болело  готова  от  улыбки  треснуть…
Он…  напоминать  будет  вечно.  Даже  голосом.  

Что  же  вы  делаете,  Господин  Неизвестный?..

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=578113
Рубрика: Лирика
дата надходження 30.04.2015
автор: Miriam Sikilinda