Это далеко не стихи, моя дорогая,
но письмо, в не приглаженной шкуре конверта
от говорящего ни о чём попугая, Гая
Цезаря, имярека, многословного смерда,
Джона Донна, нобелевского лауреата,
тёмной лошадки, кривой учащенного пульса…
Только прочти. И буду я знать, виновато,
что вернулся к тебе. Черт возьми, я вернулся.
О, не читай. Там слова. Ни одной картинки –
ни в профиль Горгоны, ни патриция в тоге.
Там слова, те же, что слышишь ты на обычном рынке:
их говорю не я, но мои тревоги.
Просто прими письмо, как, скинувши тряпки, ванну.
Можешь порвать и сжечь, и не читать: увы,
знаю тебя, но смешить Несмеяну
нет никакого желания, ибо рвы
окружают крепость, и Филоктет вдали…
Слова обнажают душу, говорят нагие,
что потому и расстались, что от одной земли,
но от разных небес боги и их богини,
и много в них «и», ибо ты молчишь,
ибо порознь мы, и итог – интрига:
что же нас ждет? В подворотне – мышь?
Завершение слов? Молодая книга?
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=605324
Рубрика: Лирика любви
дата надходження 09.09.2015
автор: Гарде