В одной из келий монастырских,
С угрюмым видом из окна,
Сидел монах, в своих записках,
На годы время обгонял.
Он знал: дана душа поэта
Ему грехов во искупленье,
Что всё пройдёт, минуют лета
Но труд его минует тленье
Во время то фантазия каралась,
И он быть мог всего лишь летописцем,
Но мысль с пера незримая срывалась,
Век отживая падают как листья.
Средь будней жалких он раскидывал
знаменья,
И век тонул в событиях и битвах,
Пусть правду превратил он в
представленье,
Спектакль безупречно был разыгран.
Скончался он в годах уже преклонных,
И имя его время поглотило...
Учёные признали труд бесспорным,
А летописца – гением, светилом.
Его История, пусть не была правдива,
И всё же стала лучшею из всех,
Она была жива, была красива
И «золотым» был прозван тусклый век.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=6369
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 09.08.2005
автор: FiRe