Здравствуй, мама… Всё сырость, слякоть,
Да кладбищенские кресты.
Зарекался я Богу плакать,
Так, быть может, услышишь ты.
Не поймёшь, так хотя бы утешишь –
Много ль я повидал утех?
Горько, мама, прости, что грешен,
Да неужто грешнее всех?
Знаешь, мама, не стал бандитом -
Так поэтом тоже не стал.
Среди истин слепых, избитых
Я и душу подрастерял.
Истоптал, распластал, искалечил,
Разве, что не успел продать.
Говорят, будто время лечит,
Да, не знаючи, говорят.
Слышишь, мама, спроси у Бога,
Чем твой сын так его прогневил?
Что он жизни отмерил много,
Только счастием не наделил?
Ускользает водою сквозь пальцы,
Из ладоней струится в песок…
Не зажжётся в ночи для скитальца
В чьём-то ждущем окне огонёк.
Распахну на груди рубаху,
Поцелую могильный крест…
Грешен, мама, да поздно плакать,
Коль грехов, словно вшей – не счесть.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=642008
Рубрика: Лирика
дата надходження 07.02.2016
автор: Педро Гомес