Строчки цифр на гранитных полосках…
Осознаешь… и жалости шок.
Тридцать семь… и ушёл Маяковский.
Уже в тридцать Есенин ушёл.
Двадцать семь лишь… и Лермонтов тоже.
Киселёв… ведь мальчишка ещё.
Что-то сердце мне жалостью гложет,
Продолжая безжалостный счёт.
Коротка жизнь поэта – от Бога,
Он раб божий, но больше ничей...
Ты – кому так отпущено много,
Ты – раб времени, денег, вещей,
Ты – который смеёшься так часто,
Эту острую чувствуешь щемь?
Ты – которому в жизни всё ясно,
Вопрошаешь у Бога – зачем?..
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=643485
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 13.02.2016
автор: Владимир Зозуля