Растаял грязный снег, бежит вода
стремительно в какие-то пространства
и пьют из луж асфальтных города,
и глушат грязь ремесленного пьянства.
Неплохо и нехорошо, а просто так,
худые небеса отхаркивают слякоть,
в подъезде здания стоит кентавр,
вороны продолжают каркать.
В какой Декамерон, в какую из декад,
твоих единорогов мчит меня повозка.
Лети мой серый день, лети скорей за МКАД,
в объятие той женщины Милосской.
Неплохо и нехорошо, а просто так;
нехорошо, неплохо - где-то посредине.
Лети мой серый дух, куда-то натощак,
в ключицу Бельведерскому мужчине,
в ребро ему, грудную клетку вскрыв
слесарным инструментом классицизма;
лети мой узкий бес сквозь аморальный Крым
в оттаявшую гущу жизни.
Лети в размякший горловой декабрь,
в бронхит хронический, в простуженные гланды,
из Швеции лети, мой пожилой варяг,
в оливковые рощи Спарты.
Как хорошо, как плохо всё - непревзойдённо как,
быть может завтра, я забуду эту ересь
и давит слякоть траурную танк
и падалью снегов леса объелись.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=722329
Рубрика: Лирика
дата надходження 08.03.2017
автор: Олег Шкуропацкий