Увы, ты не скульптор, не Бог, чтоб судьбу, будто статую,
Слепить. Не напишешь сценарий. Не тот сценарист...
Утюжь - не утюжь - всё равно остаётся помятою,
Хоть гладко чужую играет на сцене артист.
Коль плохо тебе - ты вином, на какое-то времечко,
Поможешь себе, "подлечив" на душе дискомфорт.
Но жизнь, продолжаясь, наносит удары по темечку...
И чувство такое, как будто бы терпишь... аборт.
Как будто бы знахарь какой, без наркоза, лицензии,
Нутро ковыряет и шепчет злорадно: терпи...
И ты не предъявишь ему никакие претензии.
Ты пойман, как зверь. Ты как будто сидишь на цепи.
О, Господи, Боже, откуда взять сил, для терпения?!
Болит ведь не тело! Страдает от боли... душа...
Оправдана ль глупость такая в судьбе - как смирение,
Когда ты живёшь и не можешь свободно дышать?..
Ведь люди так мало способны судьбу изменять.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=757677
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 29.10.2017
автор: Елена Марс