Что есть время? Задавали вы когда-нибудь такой вопрос окружающим, а самое главное – самому себе? Не думаю... Хотя может я и ошибаюсь.
Что есть время? Долго я над этим думал, но так и не пришел к четкому ответу. Время...
Время это сила. Вечная сила.
Сотни, тысячи, миллионы вещей воздвигалось человеком. Время шло...
Сотни, тысячи, миллионы вещей используются человеком. Время идет...
Сотни, тысячи, миллионы вещей прослужат свой срок человеку и канут в небытие. Время будет идти...
Создаются здания, города, дороги, новые человеческие жизни... Все это задержится на земле ровно столько, сколько им предназначено. Расшатанные временем здания рухнут, загнанные временем в угол города исчезнут, преклонившиеся перед временем жизни уйдут в безмятежное пространство. И лишь время, как существовало, создавая и уничтожая, так и будет существовать: создавать и уничтожать. Ему не важно: гроза, дождь, снег или град... Оно переживет все природные явления. Оно переживет саму природу...
Сколько поворотов за сотни лет сделала Земля вокруг Солнца? А Луна вокруг Земли? Много... Несметное количество... А вот сколько именно, известно лишь ему... Хотя может уже тогда, когда небесные тела только начинали свой долгий путь, ему уже было скучно считать мимолетные, по его меркам, повороты. Сколько оно просуществовало, и сколько еще будет существовать, разрушая, воздвигая, стирая с лица земли, смывая с карт, выкидывая из сердец? Бесконечно... Время есть ни что иное, как раб вечности. А мы – рабы времени.
Говорят, что время лечит. Лечит как душевные, так и телесные раны. Немного поправлю. Не лечит, а прикрывает. Со временем срастаются швы, высыхают слезы, теплеют сердца. Но вот есть небольшой нюанс – остаются шрамы... Как бы оно не старалось сделать лучше или хуже, все равно коэффициент его действия не достигнет ста процентов. Никогда...
Время... Сколько функций оно в себе несет? Дарит седину, отбирает души, дает шансы... Сколько судеб оно вершит, соединяя в священном союзе двух людей? А сколько пар из миллиона по настоящему счастливы и благодарны судьбе, которая действовала под предводительством времени? Мало? Много? Опять таки – это известно лишь ему... Оно знает о нас все. А что мы знаем о нем? Лишь то, что в сутках 24 часа. Что часы делятся на минуты, а минуты на секунды... Так же нам известно о часовых поясах. И для нас не секрет, что если у нас сейчас день, то на противоположной стороне земного шара ночь. И это все... Ну, или почти все... А оно смеется над нашими «знаниями», которые мы получали векам, которые ему, в свою очередь кажутся десятыми долями секунд. И имеет полное на это право. Не мы пронзаем бесконечность, не мы испепеляем все живое, не нам предоставлено право менять времена года. Все это лежит бременем на крепких плечах самой загадочной, непредсказуемой и вечно задумчивой вещи – на плечах времени. И пусть у него нет ни облика, ни красивых одеяний, ни постоянных друзей – ему нас жалко. Оно испытывает удовлетворение лишь в том, что ему дозволено и доступно. В том, что не дано другим.
А что же мы? Вот тут за всех отвечать не решусь. Скажу лишь за себя. Неважно сколькими десятками лет измерил ты жизнь или прошел босыми ногами по этой земле. Гораздо больше имеют значения такие же вечные, хоть по некоторым меркам и недолгие, вещи. Дружба, любовь, солидарность, ревность, зависть, радость... И мне все равно, сколько лет продлится моя жизнь. Доживу ли я до ста или умру в сорок. Главное лишь то, что хоть и на короткий, ничего незначащий миг, но я все же осознал, прочувствовал, подарил кому-то и получил взамен те самые искренние, пусть и не всегда чистые, чувства. И на пороге жизни, на границе раздела двух измерений мне будет что вспомнить, чему улыбнуться и над чем всплакнуть. И в тот момент, пусть лишь на несколько коротких мгновений, но я все же посмотрю ему в лицо, рассмеюсь, дам почувствовать ничтожность, обволоку его своей жалостью и с вызовом глядя в его застланные пеленой глаза спрошу: «Что для тебя есть счастье?».
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=76031
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 26.05.2008
автор: Дитрих