На одном сижу сегодня месте я,
Из дому совсем не выхожу.
Ох, накрыла матушка-депрессия,
Это же понятно и ежу.
Как она, родимая, уверенно
Кутает в объятия меня.
Подремал - уже полдня потеряно,
Пообедал - вот ещё полдня.
Штукатурка с потолка на голову -
Слишком часто я в него плюю.
Но однако, как же это здорово -
Ублажать депрессию свою!
Психиатры высказали мнение,
Якобы в депрессии поэт
Почерпает больше вдохновения -
За куплетом пишется куплет.
И стихи всё больше заунывные -
Лирику оттачивает сплин.
Да вот только все вокруг счастливые,
А поэт один всё да один.
Жертвует порой своими нервами,
(Дело наживное, мол, и пусть)
Удивляя публику "шедеврами",
Что несут тоску, печаль и грусть.
Хлопают стихам его поклонницы
И кричат: "Весь мир у Ваших ног!"
Он же на депрессию лишь "молится"-
Муза ведь она ему и "бог".
И пока талант его питается
От своей души гниющих ран,
Может так случится, что на старости
Не подаст никто ему стакан.
Нет, "поэты"- всё же, не профессия,
Столько ещё в жизни впереди!
Так что, всё, гудбай, моя депрессия,
Молча, по-английски уходи!
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=760831
Рубрика: Шутливые стихи
дата надходження 17.11.2017
автор: Ярослав К.