Лоскуты

[i]Он  шёл  и  шёл…  не  просто  шёл  и  шёл...
     Он  возвращался[/i]…
                               …
…  Послушай,  жизнь,  он  оплатил  сполна,
Всё  то,  что  ты  так  щедро  отпустила,  –
За  чувственность,  желания  и  силы,
Тобой  взята́  немалая  цена.

Долг  за  любовь  и  счастье  возмещён  –
Утратою,  разлукой,  ожиданьем,
Бессильем  чувства  перед  расстояньем
И  одиночеством.  Чего  ж  тебе  еще?..

Он  о́тдал  всё!  Уже  забыла  ты
Лазурь  мечты  и  розовость  надежды,
Остались  лишь  обрывки  грёз,  так  нешто,
Позаришься  на  эти  лоскуты?..
                                 …
[i]Он  шёл  и  шёл…  он  просто  шёл  и  шёл…[/i]
                                 …
Всё  тем  же  парком…  уж  который  раз…
(А  впрямь,  который?..  Тысячный,  быть  может?..
Как  изменилось  всё…  помилуй,  боже…
Из  прошлого  –  здесь  только  старый  вяз)

И  было  странно,    что  оград  металл,
Перила,  урны,  наста  вечный  камень,
Всё  взя́ло  время  жадными  руками,
Всё  –  этот  старый  парк  ему  отда́л.

Но  суть  и  узловатость  странных  форм,
Но  дерева  живую  плоть  и  душу,
Он  сохранил  в  себе  и,  равнодушно,
Не  о́тдал,  ни  под  тлен,  ни  под  топор…
                               …
А  он?..  Он  о́тдал  всё…  и  шёл  легко.
Куда?  Не  знаю…  но  казалось  в  юность,
Как  будто,  что-то  вешнее  проснулось
И  позвало́,  куда-то  далеко…

Ему  казалось,  там  ОНА  была  –
Ико́нна  ликом  и  голубоглаза  –
Стояла…  (может  быть,  под  этим  вязом?)
Как  будто  тридцать  лет  его  ждала́…
 
Такая  же…  ну…  может  быть,  почти…
Из  женщин  тех,  в  ком  чувств  порыв  отчаян.
Из  тех,  что  могут  ждать,  не  замечая
Жару  и  холод…  ветры  и  дожди…
                               …

Не  всяко  чувство  сложится  в  слова.
Не  каждая  надежда  –  в  ожиданья.      
Не  всякая,  что  –  встреча,  то  –  свиданье.
Не  каждая  весна  в  себе  нова́.
                               ...

Его  апрель  был  одинок  и  пуст.
Дорога  жизни  и  надежда  хли́пки.
Он  понимал,  что  ранние  ошибки
Оплачены  печалью  поздних  чувств.


И  всё  же,  шёл…  он  очень  долго  шёл,
К  той,  самой  первой,  что  оставил  где  то…
В  её  любовь…  в  тепло  и  ласку  лета…
В  пунцовость  губ…  в  волос  скользящий  шёлк.

В  другую  жизнь…  

А  эту…  Бог  простит.
За  поздний  ум…  за  все  её  ошибки…
Ещё  за  то,  что  удалась  не  шибко,
Ну  и  за  то…  что  прожита́…  почти…
                             ...

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=787407
Рубрика: Сюжетные, драматургические стихи
дата надходження 14.04.2018
автор: Владимир Зозуля