Приходите завтра!

Снова  лето  на  даче.  И  в  огороде.
Кантри  в  соседнем  доме,  иль  что-то  вроде.
Вечером  –  пиво,  желанье  всё  это  бросить.
Приходит  знакомая  (лик  Бурлаковой  Фроси,
голос  таков  же  –  с  примесью  матерщины)
и  произносит:  «перевелись  мужчины».

Ночью  скрипят  пружины.  Над  ними  роем
думают  комарихи:  «ща  пир  устроим!»
И  правдою  будет,  тут  уж,  прошу,  проверьте,
то,  что  они,  проклятия,  хуже  смерти,
впрочем,  я  должен  оговориться  тут  же,  –
хуже  бывает.  Бывает  намного  хуже.

Утром,  конечно,  надо  к  реке!  И  –  в  реку,  –
туда,  где  раки  устроили  взбучку  греку;
грек  приезжал;  говорят,  мол,  за  –  перспективой,
но  фиговый  лист  оказался  простой  крапивой,
засим  как-то  ночью  белой  на  тропке  узкой
орал  он  отборным,  и  что  характерно,  русским.

Так  учат  язык,  тем  паче  –  вещей.  Отцовский  ремень  и  грабли,
в  руке  оголённый  провод,  когда  навряд  ли
добрый  совет  навроде:  «Валера,  учись!  То  срам  ведь…»
поможет,  на  истинный  путь  направить
сумеют  быстрей  чем  книги,  ученья,  ибо
в  рот  никто  не  кладёт  в  данный  миг  «спасибо».

Личный  опыт  всегда  превосходит  опыт
предков,  поскольку  лишь  он  эту  жизнь  торопит
полной  грудью  вдохнуть.  Даже  «Фрося»  в  тоге
мятого  одеяла  есть  путь,  хоть  ноги,
пытаясь  сойти  с  него,  собирая  в  руки,
спешу  разобраться,  –  куда  подевались  брюки?

Лето  пройдет.  Такое  всегда  проходит
здесь,  где  за  жизнь  ты  привык,  ощущая  холод,
быть  начеку,  опасаясь  открытых  люков,
свору  собак,  окруженную  морем  звуков,
свадеб  и  тризн,  вируса,  вопля,  залпа,
где  не  скажешь  незваным  гостям:  «приходите  завтра!»

Лето  пройдет.  Впрочем  разные  выраженья
у  каждого  лета.  И  некоторые  в  душе  я
смог  сохранить,  уберёг  от  забвенья,  дал  им
что-то  типа  отсрочки.  Крестам,  вандалам
нынче  не  время,  и  вообще  на  даче
оно  ощутимей.  Глядишь  на  него  иначе,

но  как,  не  поймешь.  Да  и  нужно  ли?  Были.  Пили.
Старую  мебель  предоставляли  пыли.
Убегали  в  леса,  наполненные  клещами.
Ругались  отборным  матом.  Легко  прощали.
Потом  уезжали  –  жених,  и  его  невеста.
И  оставалась  дача.  Пустое  место.

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=794925
Рубрика: Лирика
дата надходження 08.06.2018
автор: Гарде