Поэт.

Отчаялся  поэт  издать  свои  стихи.
Писал  он  для  людей,  а  в  жизни  оказалось,
Что  большинство  из  них  к  поэзии  глухи,
И  не  несут  стихи  для  них  большую  радость.

Боль  в  сердце  затаив,  он  рукописи  взял
И  на  широкой  площади  сложил  их  в  кучку.
А  на  другом  конце  шумел-гудел  вокзал,
Из  пассажиров  создавая  бурную  толкучку.

В  последний  раз  взглянул  на  плод  своих  трудов,
В  карман  полез  рукой  достать  оттуда  спички.
Но  вдруг  затих  вокзал,  и  сотней  голосов
Взорвался:  Стой,  поэт.  Не  жги  свои  странички!

Как  будто  бы  прозрел  в  такой  момент  народ.
Ведь  каждая  строка    -  крик  раненого  сердца.
Не  жги,  поэт,  стихи.  Ведь,  может,  через  год
Откроется  в  издательстве  твоим  твореньям  
                                                                                                                       дверца.

Задумался  поэт,  листок  из  кучи  взял
И  стал  читать.  Один,  другой  листок  и  третий…
Летели  дни,  а  он  свои  стихи  читал
И  удивлялся:  Как  он  выход  не  заметил!

Я  на  вокзале  был.  Я  видел  там  чтеца,
Который  без  усталости  стихи  читал  прохожим.
Я  в  тот  момент  увидел  перед  собой  творца
С  возвышенным  лицом  ни  на  кого  не  схожим.

Я  сам  пишу  стихи.  И  грустно  мне,  порой,
Что  люди  безразличны  к  творчеству  поэтов.
Но  за  свои  стихи  всегда  стою  горой.
Читателям  давая  в  них  на  разум  свой  советов.

Как  нужно  честно  жить,  как  мир  хранить  в  стране,
Как  нужно  перед  Богом  быть  душою  чистым.
Ведь  иногда  прозрения  приходят  и  во  сне,
И  надо  записать  их  на  бумаге  быстро.

И  обращаюсь  я:  Поэты  разных  стран,
Создайте  для  себя  империю  талантов.
И  не  давайте  делать  людям  из  поэзии  обман.
Ведь  не  осталось  уж  нигде  нормальных
                                                                                                               музыкантов.

Все  в  шоу  подались  за  золотым  тельцом.
И  чистого  искусства  вовсе  не  осталось.
И  прыгает  тусовка  под  лазерным  лучом:
Такая  нынче  доля  для  публики  досталась.

А  сотни  децибел  мозги  им  сносят  вмиг
И,  вот,  не  понимая,  что  им  та  сцена  дарит,
Качается  толпа,  им  кажется,  что  крик
Певца  со  сцены  скоро  мозг  им  пробуравит.

Когда  б  остановить  безмозглых  песен  вал.
Но  разум  не  вложить  в  бездушные  творенья.
И  кружит  над  толпой  убогий  карнавал
Раскрученных  певцов  бессмысленного  пенья.

Давайте  же  попробуем  поэзию  души
Вложить  в  мозги  людей,  что  в  жизни  заблудились.
И  повторю  сто  раз:  Пиши,  поэт,  пиши,
Чтобы  твои  мечты  в  заветных  строчках  сбылись.

           26.08.2018  

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=804453
Рубрика: Лирика
дата надходження 26.08.2018
автор: Nikolay Voronov