До КР. 11:3, 8, 9

Душа,  
Ідея,  
Полотно…  
Загадка  істини  в  простій  кімнаті.  
Фон:
Дубове  крісло,  килим,  стіни,  люстра  і  вицвілий  з  амурами  плафон,
Розкосе  світло  на  постелі,  перина  в  складках,  вим’ята  подушка,  бра,
А  збоку  –  шафа,  звисає  плаття  на  дверцятах,  а  зверху  шафи  –  капелюшки,  гра.
Відкриті  книги  на  трюмо,  «Макбет»  та  Біблія,  здається;  здається,  так,
Розкидана  колода  карт,  що  в  сувенірній  лавці  продається,  тривожний  знак,
Знайомі  речі  серед  нас,  йому  і  їй,  доволі  просто,  вир,
В  кімнаті  де  натурниця  стоїть,  в  холодній  позі  контрапосто,  штрих-пунктир.
І  розділяє  світлотінь  на  полотні,  як  фарби  змішує,  
Натурницю  оголену  свою,  змальовує,  як  сам  вирішує…  
А  ще  Амур  в  байдужій  грі  на  стелі,
В  насмішку  їм  прочитує  рядки,
Зі  сторінок  розгорнутої  Біблії,  Павла  руки:
До  Коринтян,  глава  одинадцять,  
Три,  
Вісім,  
Дев’ять.
Безумним  він  здається  їй,  що  копія,  без  дотику,  живих  грудей,
Вона  ж  для  нього  форма  фарб,  емпатія,  лихих  ідей,
Він  творить  смисл,  впорядковує,  -  філософ,  страж,
Дарма,  що  на  стіні  кімнати,  дешевенький  висить  пейзаж,
Вона  у  собі  і  для  себе,  картина  велична,  створена,  що  ж,
А  те,  що  на  льоні  написане  –  декор,  низькопробне,  змавповане,  ніщо.
Руки  розписані  її  не  вохрою,  не  кіновар’ю  губи,  не  білилами  і  сієною,
А  пікселем  бога,  атомом,  красою  природи  вогненною,
Все  суєта,  що  розважене  в  смислах  для  неї,  і  вірна  тільки  собі,
І  тому  хто  її  не  малює,  і  не  тільки  любується,  а  серце,  мов  герб,  а  вона  на  гербі.
Вихід  з  картини,  не  вихід  для  нього  –  золото  рам  без  дверей,
Вона  підготовлює  втечу  художнику,  так  звану  обманку,  тромплей,  
Коли  не  кімната,  є  тлом  для  картини,  на  якій  в  контрапосто  вона,  
А  картина  –  пейзаж,  на  стіні,  у  кімнаті:  гори,  туман,  тишина.
І  ти,  живописцю,  що  зрікся  себе    в  розкосому  світлі  з  вікна,  
Слухаєш  трелі.
Відновлений  Амур  тріпоче  крильми  на  стелі,
Подібний  тобі  в  копії  лежить  на  постелі.
З’явилася  й  третя  книга.  Вона  читає  казки.
До  Коринтян,  глава  одинадцять,  рядки:
Три,  
Вісім,  
Дев’ять…

Дванадцять.

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=840689
Рубрика: Портретна поезія
дата надходження 03.07.2019
автор: Володимир Каразуб