Нас много, каждый пишет о своём,
Нас много, нас порой не замечают,
За строчкой строчка, снова день за днём,
Безумцами привычно величают.
Напишешь рифму и гордись, что ты поэт,
А что в душе твоей - читатель не узнает.
Смеётся критик, ведь ему неведом свет,
Что нас ведёт, и в горе выручает.
Не каждый пишет, чтоб великим стать,
Меж строк лежат измученные души...
Пусть крыльев нет, но нам дано летать
Над морем образов, вдали от грешной суши.
Судьба готовит ироничный вновь оскал...
Идя по краю очень просто ошибиться,
Но лист бумаги, вопреки всему спасал,
Не раз поэта на краю самоубийства.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=84640
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 18.07.2008
автор: Filosoffka