Я никогда не смог бы стать врачом,
спасать людей своим маленьким мечом,
быть на "ты" с атакующей смертью
ни в первую мировую, ни в третью,
не мириться, но мерятся с энтропией
своим самодержавным пенисом,
давать влюблённые клятвы верности
Гиппократу и его человечеству,
которое, как известно, ни фига не лечиться,
а остаётся верным своим лекалам:
своему духу и своему исконному калу.
И не то чтобы я боялся крови,
нет, я не боюсь крови -
жить в деревне всё равно что жить в средневековье,
кровь здесь обычное дело,
как и всё остальное, что связано непосредственно с телом
и из чего потом получается грешный перегной,
кстати, очень пользительная вещь в сельском хозяйстве,
которой удобряют,
то бишь делают значительно добрее,
наше прижимистое пространство.
Если бы я и смог стать врачом,
то не таким, что размахивает своим мечом,
а таким, что размахивает своим пером,
в смысле авторучкой, карандашом, клавиатурой,
то бишь врачом от нержавеющей культуры,
таким себе "ухо-горло-носом", но не тела,
а ЛОРом хворой души,
что обитает на задворках материи,
как попранный жизнью, неандертальский мужик.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=864495
Рубрика: Лирика
дата надходження 11.02.2020
автор: Олег Шкуропацкий