Так о чём же ты хочешь спеть,
флейта, бывшая тростником?
Грубым срезанная ножом,
прежде – длинная гибкая плеть,
но обкорнанная под размер,
получившая дырочек ряд…
Так о чём же они просвистят?
Об узорах туманных химер,
ветре, что взвихрил и поник,
суете юрких рыбок у дна,
ритме, что напела волна,
домовитости уток цветных?
Знаешь ты, как манок звучит.
Пёстрый селезень глуп и смел,
он навстречу любви взлетел –
и безжалостно был убит.
Крик печальный прорезал высь,
брызги дроби – красный рассвет…
Лучше песни о смерти нет,
разве только песня про жизнь.
…А охотник по холодку
притащил домой в пятерне
дичь в кровавых перьях – жене,
самоделку-флейту – сынку.
Округливши розовый рот
и глаза на тебя скосив,
он не дивный вечный мотив –
еле «чижика» подберёт…
И игрушку на пять минут,
что мелодий сотни хранит,
сможет перьев горсть заменить,
что из вялых крыльев нарвут…
Хрупнешь ты под моей ногой
на ступеньках грязных крутых.
Как красиво пела бы ты,
если б был музыкант другой,
если бы совпадений сеть
поудачней судьбу сплела,
ты бы…
Я бы…
…в рифмах нашла
то, о чём так хотела спеть…
04.08.12
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=864708
Рубрика: Лирика
дата надходження 13.02.2020
автор: Улитка