В этих окнах во двор,
где жила моя мама,
где давно для меня
никого уже нет,
в этих окнах во двор,
под филеночкой самой,
уж давно для меня
кем-то выключен свет...
Я сюда прихожу,
в этот дом двухэтажный,
словно, что-то ищу,
или вижу кого...
Словно, сердце мое
вопрошает о важном,
у себя самого...
для себя самого...
Так уже повелось,
так устроены люди,
для себя самого
не бываешь под стать,
ты желаешь того,
чего больше НЕ БУДЕТ,
не желая терять...
не желая терять...
Смерти наперекор,
тяжело и упрямо,
замирая, иду,
без надежды в ответ,
к этим окнам во двор,
где жила моя мама,
а теперь никого...
никого уже... нет...
До чего же я понимаю вас... Я вот единожды только приблизилась, и то - на порядочном расстоянии, к своему, уже чужому, дому, посмотрела на него, на такие родные стены, и разрыдалась... Хорошо, что никто не видел этого. В тот же вечер сказала себе, -что больше никогда не хочу приезжать к нему и смотреть на него. От этого сердце может остановиться. Больно. Так что я понимаю вас.
Владимир Зозуля відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Как щемит сердце ... Помню, как приехала к бабушке, где провела все детство, а в ее доме уже жили чужие люди...и такое странное чувство нереальности... и тоски...
Владимир Зозуля відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Вот так и оказываешься современником класика... 
... Помню, как приехала к бабушке, где провела все детство, а в ее доме уже жили чужие люди...и такое странное чувство нереальности... и тоски...
ну,не скромничайте Света,Вы, прекрасно пишите. 
за добрые слова, спасибо. 
