ЗВОНОК С ТОГО СВЕТА
Это, верно, не сон, и конечно, не сказка.
Мой сосед, который старше от меня на три года, в 2011 году отсидевший двадцать лет, говорил, что все его болезни не вместит даже "Медицинская энциклопедия". Двадцать лет лагерей, тюрем и зон негативно отражаются на психике и здоровье человека.
Да... Это, верно, не сон, и конечно, не сказка. В зимнюю пору, холодным январским утром он тихо ушёл из жизни. Сердце... Похорон.
Но что мне запомнилось и врезалось в память: мой лучший друг,
когда мы с ним копали яму покойному, не ощущая мороза сказал:
- Мы смертны, и в скором времени встретимся с усопшими. Жизнь - это миг.
Лучший друг - это не сон. Он даже ближе, чем родной брат. В моём сердце гранитный пласт воспоминаний - я имею в виду вечную теплоту дружбы.
Это точно не сон. Спустя год (13 января) я копаю на кладбище яму. И Старый Новый Год принёс мне горечь. Горечь потери. Я хоронил друга. Боль и слёзы, водка и дрожь... Реальность ударила холодным кулаком прямо в лицо. Очнулся я, когда мы уже клали венки на могилу. И ещё... Мобильный телефон друга, новый и безотказный,- номер, который я помню наизусть, - кто-то из родственников положил в гроб. Бывает и такое.
Да... Время летит жутко быстро. Поминки девять дней, как в тумане. Похмелье...
Под утро разбудил меня звонок моего мобильника. На дисплее высветились цифры - номер, который я помню наизусть.
ЭТО
ЭТО появилось... как страх и ужас, как бандит с ножом из-за угла. Я, выходя на балкон покурить, посмотрел на часы. Они показывали ровно четыре часа утра. Почему всё начинается и кончается на рассвете?.
ЭТО было вне закона понимания, времени и пространства. ЭТО - было НЕЧТО. Сигарета обожгла мои пальцы и полетела вниз с пятого этажа в траву на газон, как комета. ЭТО - была чёрная туча, закрывающая полнеба, а точнее, творение внеземного разума в моих глазах. Придя в себя, я зашёл в комнату и начал будить супругу.
- Просыпайся, "Кот", - шепнул у нашей кровати мой охрипший голос.
Супруга... Мы живём вместе уже тридцать лет. И если бы я назвал её по-другому, она б не на шутку удивилась. Не открывая глаз, она спросила меня:
- Что, опять не спится?
- Просыпайся, - повторил я. И поцеловал её в шею.
- Ты же знаешь, я не люблю рано вставать, - сказала она и открыла глаза.
- Вставай, ЭТО надо видеть, - мой голос дрожал.
Я взял любимого человека за руку, и мы вышли туда, где НЕЧТО. И смотрели, смотрели...
Через время, которое растворило нас в неизвестности, я включил телевизор, компьютер и радио - всё что было. ЭТО было оно - НЕПОНЯТНОЕ.
ЭТО забирало людей и воплощалось в нас, но ЭТО были не мы, не люди. Всё изменилось...
Отец стал бояться сына, мать не понимать дочь,
а брат возненавидел брата. Но мы - я и супруга - договорились...
Если ЭТО войдёт в кого-нибудь из нас двоих, то мы его узнаем: у нас был код,
семейный шифр - слово "Кот" и песня, любимая нами, под названием "У Чёрного моря".
Фантастика, но скорее реальность. Вечер. Ужин.
Выпив фужер вина, я сказал:
- "Кот", давай послушаем нашу любимую песню.
- Ты что забыл, как меня зовут?. и у меня нет любимой песни, - был ответ.
Я вышел в грозу, и пошёл в никуда.
СТАКАН
Ноябрь. Нас четверо, и мы отдыхаем в кафе: празднуем День рождения нашего друга Арсена. Ему исполнилось, даже не тридцать пять лет, - а пятьдесят три года - это серьёзно. Я, Василий, Серёга и Арсен сидим за одним столом напротив друг друга. Над нами на стене под потолком, каким- то чудом прикреплена морда дикого кабана, даже клыки видны. Рыло настоящее, не муляж (я поинтересовался у официантки). После недопитой третьей бутылки водки, Серёга - как философ (в хорошем смысле этого слова) прищурив глаза, спросил:
- А кто из вас может сказать насчёт стакана... Ну, когда он наполовину полный или наполовину пустой.
Мы втроём задумались. Василий, подняв лицо и устремив свой взгляд на морду кабана,которая громоздилась над нами, хрюкнул и хмельным голосом пробасил:
- Объясни.
Серёга предложил нам выйти на свежий воздух покурить. Никто не возражал. А он остался, потому что не курил. Мы вышли и вобрали в себя никотин,
который в сочетании с алкоголем иной раз даёт удивительные последствия. Зашли назад в кафе, через неопределённое время. На нашем столе, который мы заказали, стоит единственный стакан, наполненный до краёв непонятной жидкостью. Я сообразил, что в нём не водка. Мы догадались, чья это проделка.
И тут Серёга начал объяснять насчёт стакана.
- Всё гораздо проще, как и все понятия в нашем призрачном мире, - задумчиво изрёк он. Многое зависит от того, что изначально мы видим. Сейчас перед нами полный стакан воды.
Он взял его в руку и выпил половину стакана воды, которая в нём находилась.
Кашлянул и сказал: - Я его опустошил ровно наполовину, заодно и горло промочил. Что получается: стакан был полный, а теперь наполовину пустой.
Мы это увидели воочию. И поняли, что если взять полный стакан воды и выпить половину, то он окажется наполовину пустой. Всё логично. Я начал трезветь. А Василий как-то странно посмотрел на морду кабана и задумался.
- Согласен, - сказал Арсен, и спросил: а как же насчёт стакана, который наполовину полный?!
Серёга усмехнулся и ответил:
- Если мы видим изначально пустой стакан и наполняем его до половины, скажем так - той же водкой, стакан становится наполовину полный. Вот такая арифметика.
- Вроде всё понятно, - хмыкнул Василий, посмотрев на Серёгу.
Арсен же очень спокойно, чуть ли не по слогам, прошептал:
- А если мы видим, как ты говоришь - изначально, стакан, который непустой и неполный, а сразу наполовину?..
- И на этот вопрос у меня есть ответ. Какие угодно стаканы изготовляются на заводе. Значит, когда его произвели, - он пустой.
В итоге - как истина, он будет наполовину полный.
Я Откинулся на спинку стула. И тут вдруг кабан,
то есть - морда с остекленевшими глазами мне кивнула, как будто соглашаясь с убеждениями Серёги. Так... Пора уходить. И пусть горит этот ребус синим пламенем: с одной стороны, всё жутко запутано, а с другой, когда выпьешь - всё предельно ясно.
Я попрощался с друзьями и побрёл домой - туда, где меня всегда ждут.
ШАГ
В полутёмной комнате, полулёжа на диване он размышлял, или точнее сказать, погружался,уходил в глубину своих дум. Мыслил... За окном, завершая своё цветение, улетала в лето весна. И берёза, вот она, рядом, громадная,
как мечта, красивая. Сквозь её листья и серёжки струился солнечный свет.
Он был один. Фактически или практически у него не было друзей,
но это не значит, что он был одинок, конечно, нет. Он поэт. И Муза регулярно,
когда он её звал, в основном по ночам, до крика, до боли в сердце, появлялась. И тогда, когда он общался с ней, пропадала реальность, а время сжималось и превращалось в точку, в ноль, в ничто.
Да... он поэт! Какая сущность скрывается под этой маской,
в этом слове: талант, призвание, рождение не таким как все; способность видеть,
чувствовать непростую жизнь?! Он думал. Довольно-таки странно,
ведь чтобы стать поэтом не нужно на него учиться, стоит только написать несколько десятков стихотворений - и вот, смотрите, новоиспечённый творец! И тут сразу же встаёт вопрос - талантливый или бездарный?.. Кто прочитает твои произведения лет, скажем, через сто. А через тысячу, что вообще останется? Да, всё правильно: в этом мире каждому своё. И предначертание судьбы не переделать, не переписать, не избежать. На сегодняшний день он слышит, как стучится, настойчиво ломится в дверь его души незваная проза. И не открыть просто невозможно.
Упомянутый поэт, как две капли воды, похож на меня - мой близнец, двойник. И естественно, что от поэзии к прозе один шаг, но какой!?
ID:
1013262
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 15.05.2024 17:52:34
© дата внесення змiн: 17.05.2024 14:02:27
автор: А.Дальний
Вкажіть причину вашої скарги
|
